Кем бы мы ни были, Белые линии снова склон

Кем бы мы ни были, Белые линии снова склонили меня К черте самых пучин. И я спасателем мира сего На его самой крайнейшей линии. Видели, что я хранителем был. И я лениво покину ваш грёбаный, Может быть, сильно замыленный внутренний мир. Хуже стал, может, даже и хуже, Чем многие другие тут пассажиры, Но я никогда не хитрил. И мои люди все не как они были, Они стабильно неглупые. Время — шесть утра, и мне не до сна, Время бежать, я бегу от себя. Без сил выдыхаю последний запал, Я не играю, но ты проиграл. Это не деньги, пока не у меня. Как это — скорость и не превышать? Так же, как ты думал, не привыкаю, Это всё, кажется, белый туман. Если подруга сказала «пока», Я всех подружек её зову на блак. Твой флоу не гигант, он как будто блоха, Сниму с себя скальп, чтобы ты отдыхал. Беру бабло, ты запомни как факт. Если проеду я мимо тебя, Знай, ты как минимум видишь мой фак. Как тебе такая структура? Теперь давай придумаем припев. Он должен быть качающим и запоминающимся. Может, разовьём тему про «белый туман» или придумаем что-то дерзкое про успех и скорость?