Glock 17: мой талисман

Мент кидает мне предъявы за особые расправы, Ведь этого типа вчера мы закапали. Мент смотрит на мою наличку, я сказал: «Это из честной нычки», А в кармане Glock 17 — он мой талисман, мой ключик. Деньги сыплются, как дождь, тёлки вьются рядом, Я не прячусь, не бегу — я хозяин этих кварталов. Он листает протокол, ищет зацепки, Но мои следы давно смыли злые реки. Один звонок — и братва уже на месте, У нас закон простой: кто лезет — тот в чести… в земле. На запястье лёд — не часы, а приговор, В багажнике ствол, в голове — перебор. Они шепчут: «Пацан, ты на краю», Я смеюсь в ответ: «Я здесь давно стою». Район знает: тут не шутят, тут не играют, Кто не понял — тот в могиле, кто понял — уважает. На районе дым, но я вижу чётко цель, Мой Glock шепчет: «Брат, всё будет в норме, верь». Следак устал, глаза красные — он не спал три дня, А я в клубе, шампанское, тёлки, огни, друзья. «Где был вчера?» — я пожимаю плечом: «В церкви был, батюшка, каялся грехам своим потом». У них ноль улик, один домысел, Мой адвокат уже готовит апелляцию в срок. Мы строим трон на фундаменте из стали, Кто против — тот падает, кто рядом — тот в фаворе, в деле. Зона помнит, город знает, улица молчит, Моя правда — мой кодекс, мой закон горит. Glock на месте, братва на связи, Этот город мой — и так будет, брат, до самой старости.