Да, это окраины города

Да, это окраины города... Четырка, Приора, неважно. Главное — сколько децибел в дверях. Погнали. Залетаю в район, стёкла дрожат в пазах, У соседей в серванте посуда терпит крах. Это не гром, это два «пятнадцатых» в багажнике, Раздувают лобаш, будто мы на празднике. Моя Лада — как танк, только ниже к асфальту, Даю угла на кольце по мокрому асфальту. Генератор на пределе, вольтаж на табло, Нам не нужно везти груз, нам нужно, чтоб качало музло. В дверях «двадцатки» звенят, рупора режут воздух. Пока город спит, мы выходим на замер, Фронт валит так, что не выдержит камера. Русские тачки, на полу, вкруг закатанные, Генераторы злые, проводами обмотанные. Автозвук — это болезнь, и мы не ищем врача, Когда саб выбивает искры из плеч. Это наш стиль, наш вайб, наш бас, Четырка на пневме, газ в пол — это класс. Чтобы город качало от края до края, Мы ловим этот кайф, препятствий не зная. Обшивки из смолы, в багажнике — плита, Литий-титанат заряжен, это наша мечта. Здесь не смотрят на зазоры, здесь смотрят на ход, Диффузор ломает воздух, это наш кислород. В зеркалах только шлейф, в ушах только звон, Каждый светофор — это мой личный трон. Менты машут жезлом, но я их не слышу, У меня «Pride» или «Apocalypse» срывают крышу. Пружины в гараже — долой, пилим под корень, С этим низким басом мы никогда не поспорим. От Москвы до Ростова, от Урала в Сибирь, Раздуваем объемы, расширяем эфир. Русские тачки, на полу, вкруг закатанные, Генераторы злые, проводами обмотанные. Автозвук — это болезнь, и мы не ищем врача, Когда саб выбивает искры из плеча. Это наш стиль, наш вайб, наш бас, Четырка на пневме, газ в пол — это класс. Чтобы город качало от края до края, Мы ловим этот кайф, препятствий не зная. Да... Четырнадцать и четыре вольта... Заряжай аккумы, пацаны. Сезон только начинается. Русский автозвук. Своими руками. Ушли...