Художник

Художник пишет от души, он не без душная машина И на холсте, по указанию его руки Кисть нарисует всё о нём что было в прошлой жизни. Вот на холсте и появилось его детство Где он безудержно играл и с детскою наивностью мечтал. Всю ту беспечность что подарило детство. Он на холсте нарисовал. Мчатся дни, как стрелки на часах, а кисть наносит свои краски И на холсте то детство переходит в юность и преподносит свои сказки. В ней, тот художник, по-прежнему мечтал и ключ к любви безудержно искал Увы, но он тогда еще не знал, что жизнь меняет временами свои маски. Были времена, когда он падал, но поднимался и взлетал. Были дни, когда он плакал, и от бессилия рыдал Были те, холодные минуты, что ему твердили - не умри!"... Но он вставал, взлетал и дико рвался в те небеса от куда он упал Тот художник пишет ярко как сбывались детские мечты Пишет он что в прошлой жизни в унисон прошли все дни Краски радугой лежаться, добавляют дивный цвет И художник пишет краской как прекрасен был тот свет Рвутся годы словно кони, сложно их уже остановить Тот художник пишет образ покалеченной своей души Пишет он как тот мальчишка превращается в отца И на руках он держит крепко дочь и два мальца… Кисть всё скачет по холсту, добавляет свои краски И уже тому отцу не хватает детской ласки Он смахнёт свою слезу, покряхтит украдкой Не подаст он вида никому, что на душе уж больно тяжко. Тот художник темной ночью бросил кисти и холсты Всё закончилось с восторгом, что писалось от души Он зажёг все свечи в доме, чтоб осветить свои холсты И спустившись на колени зарыдал от всей души На холсте осталось мало места для истории одной Той истории, где были радость, счастье и покой Не хватило ему место написать о жизни той Где любовь спасает душу, и рисует мир иной.!