Ты видишь тень, где раньше был лишь свет. Мне

Ты видишь тень, где раньше был лишь свет. Мне сорок семь, и времени больше нет. Моя башка летит в глубокий кювет, Врачи шепчут тихо: «Прощай, привет». Ты вышел из комы, но взгляд твой пустой. Смерть ходит рядом, дышит за спиной. Палата пустая, холодный приют, Там птицы прощальные песни поют. В легких труха, туберкулез косит плоть, Больше удачу мою не побороть. Но в штанах аргумент, двадцать два — мой завет, Последний мой козырь, мой личный секрет. Рунга, Рунга, всё летит в пустоту, Я чувствую кожей за чертой темноту. Рунга, Рунга, финал на пороге, Сбиты с пути все твои дороги. Сорок семь лет — это точка, не запятая, Жизнь догорает, в тумане тая. Я кашляю кровью на белый листок, Судьба нажимает холодный курок. Башка отлетает, реальность в бреду, Я знаю, что скоро к финалу приду. Твой рост и твой вес, и мужской твой калибр — Всё это исчезнет, как вычурный титр. Двадцать два сантиметра не купят покой, Когда ты прощаешься с этой землей. Пусть тело сдается, в груди хриплый звон, Но я забираю с собой этот трон. Ты гаснешь, мой милый, в больничном плену, Уходя безвозвратно в свою тишину. Рунга, Рунга, всё летит в пустоту, Я чувствую кожей за чертой темноту. Рунга, Рунга, финал на пороге, Сбиты с пути все твои дороги. Сорок семь лет — это точка, не запятая, Жизнь догорает, в тумане тая. Прощай. Лети. Прощай...