Если… если Бог расскажет однажды… Пыль на сапога

Если… если Бог расскажет однажды… Пыль на сапогах от чужих дорог, Карта, где крестик — не город, а срок. И мальчики в креслах, что правят игрой, Меняют фигуры холодной рукой. А в поле не пашня — лишь воронья гладь, Чтоб было кому тишину оплакать. Если Бог расскажет однажды Об играх мальчиков, каждого, Кто возомнил себя всемогущим на прахе: Там, где умирают простые лишь люди. Там, где умирают. Простые. Люди. Их слава — заголовки в газетной пыли, Их триумф — руины, где дети застыли. Они ставят короны на шаткий престол, Из пепла героев лепя произвол. Им слышен не плач, а лишь гимнов набат, Который за них сочиняет солдат. Если Бог расскажет однажды Об играх мальчиков, каждого, Кто возомнил себя всемогущим на прахе: Там, где умирают простые лишь люди. Там, где умирают. Простые. Люди. И ангел-хранитель, спустившись с небес, Не находит души, чтоб укрыть от зол. Лишь цифры в отчёте, безликий итог, И вечный вопрос: для чего? Для чего? Если Бог расскажет однажды Об играх мальчиков, каждого, Кто возомнил себя всемогущим на прахе… Там, где умирают простые лишь люди. Там, где умирают… Простые люди…