Сопромат

Я сижу над задачей — ночь, тишина, Сопромат проверяет меня до дна. Где-то там за окном уже гаснет свет, А в тетради опять нормальных ответов нет. Балка гнётся, момент всё растёт, Кто-то спит, а меня расчёт не спасёт. Снова эпюры — как будто война, И нейтральная ось где-то скрылась от меня. Сопромат — это боль и стиль, Каждый день как отдельный фильм. Если выдержал — значит жив, Если сдал — уже почти счастлив. И Мальцев смотрит строго в лист, Словно знает, где ты завис. Ты писал или просто плыл — Он увидит, кем ты был. Я люблю закреплённую балку считать, Даже если приходится ночь не спать. Коэффициент износа — мой лучший друг, Он со мной замыкает расчётный круг. Шпаргалка где-то тихо лежит в кармане, Но с Мальцевым это, брат, не прокатит в плане. Он задаст один взгляд — и ты уже ноль, И вся твоя логика — просто боль. Сопромат — это боль и стиль, Каждый день как отдельный фильм. Если выдержал — значит жив, Если сдал — уже почти счастлив. И Мальцев пишет красной строкой, Что ты сделал не так, герой. И ты смотришь — и вроде знал, Но зачем-то опять всё сломал. Но когда-нибудь я дойду до конца, И расчёт сойдётся — как надо, сполна. Все эпюры лягут, как надо, в ряд, И Мальцев скажет: «Ну что ж… сдал». И тогда я пойму сквозь стресс и страх — Сопромат был не враг, а жёсткий наставник в делах.