Вечер субботы, пустые тарелки, Снова по кругу пошл

Вечер субботы, пустые тарелки, Снова по кругу пошли посиделки. В чате мелькают крутые картинки: Рис золотистый, зира и соринки. Сухроб обещает: «Брат, завтра накрою, Лучший казан я для братьев открою!» Ахмед поддакивает: «Мяса — гора! Ждите, родные, наступит пора». Каждую неделю одна и та же тема, Плов от Сухроба — большая дилемма. Ахмед обещает, клянется душой, Но стол перед нами опять пустой. Бехруз и Равшан затянули ремни, Считают в надежде голодные дни. Ох, этот плов — легенда и миф, Слышим лишь слов бесконечный прилив. Равшан проверяет со звоном казан, Снова обман, виртуальный дастархан. Бехруз говорит: «Я уже похудел, Пока этот плов мимо нас пролетел!» Ахмед на звонки отвечает вальяжно: «Завтра всё будет, это же важно!» Сухроб шепчет в трубку: «Морковку купил», Но снова на кухне лишь след от чернил. Каждую неделю одна и та же тема, Плов от Сухроба — большая дилемма. Ахмед обещает, клянется душой, Но стол перед нами опять пустой. Бехруз и Равшан затянули ремни, Считают в надежде голодные дни. Ох, этот плов — легенда и миф, Слышим лишь слов бесконечный прилив. Годы пройдут, поседеют друзья, Но верить в обеды всё так же нельзя. Бехруз и Равшан уже дедами станут, А те двое врать всё равно не устанут. «В следующую среду!» — доносится крик, Плов — это призрак, он в сердце проник. Слюнки текут, но в кастрюле вода, Розыгрыш века — на все года.