Двадцать семь на подходе, а в голове опилки, Твои

Двадцать семь на подходе, а в голове опилки, Твои манеры — это просто из копилки. При парне голос тише, глазки в потолок, «Я не такая как все», — классический предлог. Рыжая макушка, под ней пустота, Твоя «уникальность» — сплошная суета. Строишь из себя малышку, жмешься по углам, Но мы-то знаем цену твоим дешевым словам. Даша, ты пикми до мозга костей, Ждешь одобрения от левых гостей. В штанах пузырями ползешь по квартире, Худшее шоу в подлунном мире. На завтрак майонез, ты пьешь его литрами, Заедаешь драму дешевыми титрами. В телевизоре — стройка, «Дом 2» на повторе, Твой интеллект утонул в этом море. В калошах или трениках, что пропахли пылью, Твои сказки о стиле стали гнилью. Слушаешь BTS, мечтаешь о Чимине, Но выглядишь как фрик на карантине. Где твои брови? Там пустое место, Мажешь карандашом, как сырое тесто. Кривая дуга уползает к виску, На это смотреть — нагоняешь тоску. Одна выше, другая в свободном полете, Ты как плохой эскиз в немом переплете. Смой этот ужас, не позорь зеркала, Ты в этой игре сама себя подвела. Даша, ты пикми до мозга костей, Ждешь одобрения от левых гостей. В штанах пузырями ползешь по квартире, Худшее шоу в подлунном мире. Двадцать семь лет — ума ни грамма, Твоя жизнь — это просто плохая программа. Рыжий парик и лицо в майонезе, Ты застряла навечно в нелепом разрезе.