Шёпот проводов

Внутри меня стоит тишина, Такая, что слышно, как падает свет. Она не добра и не совсем зла, Она просто есть — и её больше нет. Я строю мосты из пустых фраз, Но каждый уходит в никуда. И голос мой — это не мой рассказ, А только гул старого провода. Это состояние — как в лифте, что застрял, Между «всё хорошо» и «я устал». Здесь стены движутся, но не падают, Здесь мысли плавятся, но не тают. Я здесь один, но мне не тесно, Мне с этим небом внутри интересно. Я — это эхо, что ищет стену, Чтобы услышать себя в ответ. Там, снаружи, дожди идут в такт, А здесь — моя личная вечная мерзлота. Я перебираю старый контракт, Где всё обещано, но не спета нота. Я глажу шероховатость дней, Как кошку, что спряталась под кровать. И мне не нужно ничьих идей, Чтоб эту пустоту перепахать. Это состояние — как в лифте, что застрял, Между «всё хорошо» и «я устал». Здесь стены движутся, но не падают, Здесь мысли плавятся, но не тают. Я здесь один, но мне не тесно, Мне с этим небом внутри интересно. Я — это эхо, что ищет стену, Чтобы услышать себя в ответ. И если я крикну — услышу ли гром? Или только стук собственных век? Я стал для себя чужим шатром, Где ветер — мой единственный человек. Я собираю осколки дня, Чтоб склеить из них новый потолок. Никто не спасет и не казнит меня, Кроме меня самого — и этих строк. Это состояние — как в лифте, что застрял, Между «всё хорошо» и «я устал». Здесь стены движутся, но не падают, Здесь мысли плавятся, но не тают. Я здесь один, но мне не тесно, Мне с этим небом внутри интересно. Я — это эхо, что ищет стену, Чтобы услышать себя в ответ. И я слышу... себя. В этом шёпоте проводов. Я слышу... себя. Среди тысяч других голосов.