Мой Путь

Рано утром я встаю, иду на кухню, Вижу банку на столе — сейчас я бахну. Кто-то любит сыр, кто-то любит масло, Но для меня икра — это просто сказка. Она блестит на солнце, манит своим цветом, Я готов её съесть и зимой, и летом. Красная, чёрная — не имеет значенья, Главное, чтобы было море наслажденья. Моя икра, моя икра Она мне принадлежит и таким же, как и я Моя икра, моя икра Здесь правила одни, и ложка здесь одна. Жизнь — это бутерброд, если есть основа, Я открываю банку и мажу её снова. Пусть говорят: «Дорого!», пусть говорят: «Жирно!», Зато с икрой в душе мне спокойно и мирно. Я помню первый раз, тот заветный вкус, С тех пор я в этом деле настоящий туз. И если спросят вдруг: «В чем твоя сила?» Я покажу на стол, где икра застыла. Она дает мне вкус, она дает мне цвет, Лучше закуски в этом мире просто нет. Это мой выбор, это мой деликатес, К тарелке с икрой проявляю интерес. Моя икра...