Двор детства

Ну, здравствуй, город мой, трудяга-корабел! Проходят годы, а тебе и сносу нет, А я, как видишь, безнадёжно постарел И поседел за эти тридцать-сорок лет. А помнишь, город, как запретам вопреки Мы пацанами в детстве бегали в яхт-клуб И заплывали непременно за буйки, До невозможно посиневших наших губ. Из окон мамы зазывали нас домой, А мы отчаянно таращились в зенит И всё мечтали увидать во тьме ночной, Когда опять Гагарин в космос полетит. Да разве это перескажешь на словах, Как мы гордились и весь город ликовал, А я, пацан, сидел у папы на плечах И громче всех своё "ура" вовсю кричал... И вот прошло каких-то тридцать-сорок лет Из тех мальчишек не осталось ни души, Да и дворов тогдашних тоже больше нет - Их по рукам поприбирали торгаши. И стало как-то неуютно оттого, Что кабаки огнями блещут средь халуп, А мне особенно обиднее всего, Что чёрт-те чем они застроили яхт-клуб. А наши выросшие дети в двадцать лет, Не вылезают из фейсбуков и пивных - Они вовсю ругают наш менталитет И учат нас, как мы учили прежде их. Уходит что-то из души, как ни крути, Да только это им, конечно, невдомёк - У них, сегодняшних, Гагарин не в чести, А мы и вовсе унизительный "совок". Мне б тут обидеться, да дело же не в том, Что я теперь не понимаю их совсем - Мне жаль, что город стал каким-то чужаком И называется теперь на букву М...