камбэк

Как старый халат, поеденный молью Под прессом годов, потерявшим свой цвет, Я возвращаюсь туда, где хлебом и солью, Встречали меня в тот дивный рассвет. Дорогой на Бахмут, в самое пекло войны, Где догорают наши чувства, без права камбэка, Я возвращусь туда, где снились лучшие сны, В те дни, где во мне зверь не одолел человека. Лица не узнать моего в паутине морщин... Бесконечный забег со смертью на время. Я вернулся туда, где кроме меня нет мужчин, Где хлебороб по весне бросит в землю новое семя.