Die Tür fliegt auf, der Boden bäbt, ein Donnerg

Die Tür fliegt auf, der Boden bäbt, ein Donnergrollen, das hier lebt. Aus Kasachstan mit voller Wucht hast du die Stille hier verflucht. Kein Morgenkaffee, der dich zähmt. Die gute Laune ist hier fremd. Sergej schreit, die Wände wackeln, hörst du die Fäuste auf die Tische prassen. 50 Jahre lauter als ne Armee und aus dem Chaos ruft es nur Blitz. Und aus dem Chaos ruft es nur Blitz. Wir fragen höflich, wie geht's dir heute? Deine Antwort hat uns nie erfreut. Ein finster Blick, ein tiefes Brummen, da sind die Fröhlichen verstummen. Dein Deutsch ist knapp, doch eins ist klar, dein Zorn ist international. Man nennt dich den bösen, dicken Mann, doch fängt die Arbeit erst mit dir an. Ein Fels in unserer lauten Runde, in jeder Stunde, jeder Sekunde. Dein Morgengruß, ein Donnerschlag, du machst uns wach an jedem Tag. Sergej schreit, die Wände wackeln, hörst du die Fäuste auf die Tische prassen. 50 Jahre lauter als ne Armee und aus dem Chaos ruft es nur Blitz.