Пепел на столе

Сегодня в ресторане многолюдно, Субботний вечер души растопил, И полумрак, и все сидят уютно, Оркестр кому-то сцену уступил… И вот неспешным, «молчаливым» шагом, Вдруг к микрофону подошёл «старик», Седой как лунь, он был похож на мага, Хотя он в прошлом воин-фронтовик… Он чёрные очки в простой оправе, Чуть выше сдвинул, чтоб не тёрло нос, И нежно скрипку на плече поправил, Смычок на ощупь к струнам преподнёс… А зал гудел, «расплёскивая» тосты, И заедал - «За дружбу!», «За любовь!», Пока не "зарыдала" на помосте, То жалобно, а то печально вновь… О нет, не скрипка, то душа артиста, Вонзилась унисоном в струнный плач, И горным водопадом серебристым, По памяти своей бежал скрипач… О том, как подорвался он на мине, Детей из-под обстрела выводя, И для родных и близких молча сгинул, Ушёл в "страну" слепого бытия… И вот из зала девушка привстала, И подошла к слепому «старику», И перед мужем на колени встала, И прошептала слёзно пареньку… - Как долго милый, я тебя искала! - Я верила, молилась... Я ждала! - Одной мне без тебя планеты мало! - И без тебя я не жила, …была… Замолкла скрипка, обрывая ноту, Скрипач за руку девушку поднял, Он сам себе промолвил тихо что-то, И неуклюже он жену обнял… И разрыдался вдоволь, всей душою, Как-будто скрипка перешла на плач, Слепой «Старик» с тяжёлою судьбою, Седой как лунь, молоденький скрипач…