Максон

Максон, ты ебаный флексер с нулём за душой, Пиздишь как миллионер, но ходишь с хуйнёй. Столько выебонов, будто ты тут король, Но на деле ты шутник, потерявший контроль. Ты орёшь про тёлок так, словно гарем за спиной, Только это всё пиздёж, придуманный тобой. Каждый твой рассказ — очередная хуйня, Где герой не ты, а твоя больная брехня. Монобровь впереди, ты плетёшься за ней, Будто даже твоё ебало умнее идей. Смотришь грозно на всех, строишь жёсткий прикид, Но внутри лишь пиздабол, а не грозный бандит. Ростом с табуретку, а понтов до небес, Будто комплексами набит твой ебаный интерфейс. Ты всё время шумишь, чтоб не слышать одно: Без дешёвых понтов ты вообще никто. Так что съебись со сцены и не порть кислород, Твой базар не весит даже поломаный код. Весь твой образ рассыплется с пары фраз в ответ — Потому что кроме шума у тебя ничего нет.