Старый ключ поворачивается с хрустом, За порогом о

Старый ключ поворачивается с хрустом, За порогом оставляя шум дорог. Здесь никогда не бывает пусто, Даже если ты в квартире одинок. Стены помнят каждый шепот, каждый смех, Трещинки на потолке — как карта лет. Этот берег тихий создан для помех, Чтобы в шторм всегда горел в окне рассвет. Наш дом — это там, где не нужно казаться сильнее, Где чай остывает под старым знакомым крылом. Здесь мысли светлее и сердце стучит чуть ровнее, Согретое самым простым и домашним теплом. Пусть ветер сбивает прохожих на улицах с толку, И время ворует минуты у вечной игры, Мы бережно сложим осколки на книжную полку, В наш маленький мир, где мы до сих пор не стары. Фотографии в тяжелых темных рамах, Запах кофе и забытых в вазе трав. Здесь не место горьким мыслям или драмам, Каждый прав и в то же время кто-то прав. Скрип паркета — словно голос доброй сказки, Абажур бросает тени на порог. Здесь живут любви невидимые краски, Среди сотен исхоженных нами дорог. Наш дом — это там, где не нужно казаться сильнее, Где чай остывает под старым знакомым крылом. Здесь мысли светлее и сердце стучит чуть ровнее, Согретое самым простым и домашним теплом. Пусть ветер сбивает прохожих на улицах с толку, И время ворует минуты у вечной игры, Мы бережно сложим осколки на книжную полку, В наш маленький мир, где мы до сих пор не стары. Если мир за порогом станет слишком колючим, Если город погасит свои фонари, Мы достанем один заржавевший, но преданный ключ, И откроем портал в то, что бьется внутри. Наш дом. Где нас ждут. Наш дом.