Твоя жизнь — это файтинг, но ты прожала

Твоя жизнь — это файтинг, но ты прожала «паузу», Ты не можешь решить: быть брюнеткой или блондинкой сразу. Твой утренний ритуал — это поиск компромисса, Пока я читаю рэп, ты страдаешь от нарциссизма. Ты стоишь у зеркала, как будто перед Эверестом, «Мне идёт это платье или я выгляжу как тесто?» Твой гардероб — это кладбище неслучившихся утопий. А волосы? О, Господи, это отдельный вид надгробий Твой череп — это полигон, там поселился хлам. Ты говоришь, что «на сухую» — это тренд или стиль, Но твоя шевелюра издаёт запах, как старый фильм. Силиконовый гном в мире грязных идей, Ты не можешь выбрать даже между «да» или «нет». Ржёшь как обезьяна, будто банан в кармане, Мэрил Стрип на тебе от счастья плачет в кровати. Дрочишь как не в себя, я не судья и поп — но твой стиль — это фейл, а не подиум, стоп. Строишь из себя стилиста - ну и где твой вкус? Твой fashion - это кринж, твой вердикт — минус плюс. Ты стилист? Да ты стилист из ниоткуда, Думаешь, что лучше всех, но одеваешься как дура. Где твой стиль, детка? Он куда-то исчез. Грязная голова, зато амбиций пиздец, Ты включила икону - выключай микрофон Ты хотела быть fashion, получился прикол. Ты не можешь определиться, ты не можешь помыть голову, Твоя жизнь — это черновик, залитый кофе и холодом. Твои мысли — это мусор, твои чувства — это кома. Ты не можешь выбрать, кем быть, и это твой приговор. Твои подруги в шоке, твоя мама в депрессии, Ты звонишь мне в три часа ночи с вопросом: «Кто мы в этой пьесе?» Я говорю: «Настя, это не философия, это грязь», А ты мне: «Подожди, я не решила, злиться или смеяться». Твои волосы — это био-оружие, честное слово, Там можно вырастить картошку, если ты готова. Ты кричишь, что ты — принцесса, но принцессы моются, А твоя голова — это место, где микробы строятся. Ты не можешь выбрать фильм, ты не можешь выбрать стиль, Ты не можешь выбрать, кем быть в этом году. Что за кринж? Ты — вечный «может быть», ты — вечный «не сейчас», Ты — силиконовый гном, но без силикона, а просто грязь. Ты хотела быть звездой, Но звезды светят, а ты пахнешь бедой. Твой мозг — это шкаф, забитый старым хламом и соломой. Ты не можешь определиться, ты не можешь помыть голову Твоя жизнь — это черновик, залитый кофе и холодом. Твои мысли — это мусор, твои чувства — это кома. Ты не можешь выбрать, кем быть, и это твой приговор.