Живёт на свете человек

Живёт на свете человек, По образу — спартанский, Поэт, по имени Олег — Не Вещий и не Брянский. В его словах мотив простой — Правдив, порой не весел. Не любит молвить пустотой, Бросать слова на ветер. Он твёрдо мыслит, свысока, На время опираясь, И на прошедшие века, И тем отождествляясь! "Начало есть, конец велик, Пробел посередине; Его восполнить надо в миг — Навеки и отныне!"— Так думает поэт, куря, Или сидя за чаем; Его идеи вдругорядь Пробелы восполняют! И начал с чистого листа — Возникла вдруг идея, Но трубка, как на грех пуста — Не удалась затея! Потом примолк, нахмурив лоб — Идея вновь созрела, И мысль свой сотворила толк — Как не было пробела! И, словно снег спустился с гор — Пошли другие темы... А чем известен Пифагор, Помимо теоремы? Про неизбежную борьбу, Что для иных сурова! Про стоицизм и про судьбу, И в чём её основа? К Морфею уж давно пора, И, лишь сомкнулись веки, Подули времени ветра — Воскрес седой Сенека. А после призрачный Платон, Старик, видавший виды, Подал свой голос-баритон Про участь Атлантиды. "Легенда это или бред? Загадка в полной мере..."— Не унимается поэт, Хоть в чудеса не верит. Но чашка с чаем на столе Давно уже остыла; О чём задумался Олег, Что мысли его сбило? Забыл, сначала начинать Нелепо! Столько строчек — Вся перечиркана тетрадь, Но отступать не хочет: "От слов своих не отрекусь, Возьмусь скорей за дело; Ведь пятится лишь рак и трус На благо беспредела!" Так просидел он до утра, Как ученик за партой; Ему внимал бы сам Сократ И Цезарь с Бонапартом. Ведь он поэт, он не уснёт, Не доработав строчки, С коими в лад он проживёт До самой нижней точки. Встречает солнечный рассвет Победный клич стратега: "В тетради белых пятен нет— Есть Альфа и Омега!" Я панегирик не готов Писать в балладе этой — Ведь сколько нужно букв и слов, Чтоб описать поэта! О чём он думает, молчит, Наука его гложет? Кичится грамотой он, льстит Себя надеждой ложной!? Нет, просто истина всегда Ему тропу проложит! Она, как воздух и вода, Ему всего дороже