Йо. Будний день, Москва, промзона в районе Оча

Йо. Будний день, Москва, промзона в районе Очаково. Спина гудит немного, но это, в принципе, знакомо. Пятый этаж без лифта, холодильник «Bosch», габаритный, А я тащу его и думаю о чём-то дефицитном. Мимо пролетает ТТК, там жизнь кипит, огни, А у меня в руках коробки, пыль и серые дни. Я вытираю пот со лба, сажусь на пыльный парапет, Достаю измятую пачку, в ней почти ничего нет. Внутри меня не этот груз, а звук восьми цилиндров, Я вижу этот силуэт в потоке серых лабиринтов. Низкий профиль, серый мат, оптика — чистый яд, CLS 63 AMG — мой личный хит-парад. А город спит и видит сны о тех, кто впереди, И ты сжимаешь крепко руль, что у тебя в груди. Твой «Мерседес» летит в ночи, срывая тормоза, Закрой глаза, просто на миг закрой глаза. Снова рохля, поддон, чей-то заказ на ламинат, Бригадир ворчит под ухо, мол, я в чём-то виноват. А я не здесь, я на Кутузовском, третья полоса, Рёв выхлопа такой, что дыбом в жилах волоса. Шильдик «V8 Biturbo» — это сильнее, чем любовь, Разгон до сотни — и по венам закипает кровь. Кожаный салон, запах драйва, люк в потолке, А не вот эта роба и мозоли на руке. Кто-то скажет: «Парень, приземлись, ты просто грузчик», Но я-то знаю, что этот ключ в кармане будет лучшим. Пусть пока я спину гну, таская тумбы и шкафы, В моих мечтах я обхожу любые штрафы. А город спит и видит сны о тех, кто впереди, И ты сжимаешь крепко руль, что у тебя в груди. Твой «Мерседес» летит в ночи, срывая тормоза, Закрой глаза, просто на миг закрой глаза. Вечер. Сажусь в попутку, в старый душный Пазик, Гляжу в окно — там в левом ряду проносится «Гелик»-уазик. Но мой идеал другой — приземистый, злой атлет, Которому на Мкаде равных точно нет. Захожу в падик, ключ в замке, ужин остыл, Но образ 63-го мне придает немного сил. Завтра снова на склад, снова коробки в ряд, Но в зеркалах души огни «Мерса» горят. Да, это Замоскворечье, здесь свои приколы, Кто-то пьёт коньяк, а кто-то вкалывает в колу. Но я верю, наступит день, закончится эта погрузка, И я прито